Veinticinco

El Chivi caracterizado para su último
disco Spanish psycho (2005)

Esta semana he cumplido años. 25, concretamente. Coincidió que tenía que publicar algo (esa obligación que no es obligación con la que pretendo poner alguna entrada al menos una vez por semana) y no me convencía del todo lo que tenía por ahí. El día de mi cumpleaños, por los que me conocen menos, que me preguntaban que cuántos caían, repetí en varias ocasiones "25" (también "el cuarto de siglo", pero esos son tecnicismos que no aportan nada a la historia) y, con cada cifra, un resorte en mi cerebro me hacía recordar una canción homónima, "Veinticinco" de El Chivi (algún día os hablaré de él). No tiene absolutamente nada que ver con la jornada de mi aniversario más allá del mero recuerdo, pero mola. Sobre todo porque tuve que conocer más a fondo la revista que sale los miércoles para disfrutar más del tema (el pornoautor y El Jueves nacieron el mismo año, esa es la gracia). Ahí os lo dejo, ¡a cascarla!

Ahora que los dos cumplimos veinticinco
me pongo a recordar esa primera vez,
cogiéndote en mi cuarto como un fugitivo
en sexto de EGB.

Era el 89 y en Los Salesianos
había tantas almas para pervertir...
Cambié a mis profesores por el Cojonciano
y me lancé a vivir.

Me pasaba los jueves pensando en La Chica del Viernes,
planeando ligarme a la Mamen con una canción
y acababa con Clara de noche en los bares de alterne,
¡qué mejor Puticlub que el de Fer para tal ocasión!

En la mili más puta la tropa iba siempre borracha,
paseando en las nubes, ¡Dios mío!, charla con Ivà.
Bailan con la más fea un bolero Martínez el facha,
mientras los anarquistas de Azagra apedrean el bar.

Ahora que los dos cumplimos veinticinco
me pongo a recordar esa primera vez.
Mientras queden desiertos siempre habrá Grouñidos,
que España va muy bien.

Los golpes que habré dado con Makinavaja,
con Pope, el Moromierda y mi imaginación...
Y, para ser sincero, alguna que otra paja
con mujeres cañón.

Me pasaba los jueves pensando en La Chica del Viernes
planeando ligarme a la Mamen con una canción
y acababa con Clara de noche en los bares de alterne,
¡qué mejor Puticlub que el de Fer para tal ocasión!

En la mili más puta la tropa iba siempre borracha,
paseando en las nubes, ¡Dios mío! Charla con Ivà.
Bailan un agarrao la más fea y Martínez el facha,
mientras los anarquistas de Azagra apedrean el bar.

Ahora que los dos cumplimos veinticinco...

La revista que salía los viernes y que ahora sale los miércoles