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24 de octubre de 2014
Retiro
No os voy a hablar del parque de Madrid. Sólo quiero dejar constancia de lo evidente: no tengo tiempo que dedicarle al blog, así que lo aparco, espero que de forma temporal. Tengo muchas cosas esperando a ser publicadas que no me gustaría que se quedaran sólo para mí. Como dijo el sabio: "Volveré".
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Cosas y cosos
21 de septiembre de 2014
diVersión VI
dejé los bares a punto de quebrar.
Ya no quería beber más cointreau,
que a mí el cointreau siempre me ha sentado mal.
Aún recuerdo al chico de color,
me dio su nombre en el bar Soledad,
Aliou Makembe me descubrió el ron,
me trajo luz desde Senegal.
Como estoy tieso,
me he metido en un marrón
de por vida...
Condenado a vivir
en mi caravana muy lejos de aquí.
Solo,
y encima solo.
Hielo, ron y jarras,
esa es mi compaña.
Solo,
como estoy solo,
pienso en tus caderas
y en tus dulces peras.
Aunque en mi hucha
encuentro siempre un pastón,
y al ser tan viejo,
me lo gasto en beber
los litros de alcohol que cantó Ramoncín.
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diVersión
9 de septiembre de 2014
2 de septiembre de 2014
El silencio
Una especie de goteo incesante sonaba en el altillo del armario. Eran eso de las cuatro y veinte de la madrugada. El murmullo del ventilador se escuchaba en el piso de abajo calló de pronto y el goteo adquirió más presencia, a pesar del sempiterno tic-tac del antiguo reloj de su abuelo. Aparte de eso, el silencio. El silencio acompañado de su fiel amiga, la noche.
Persianas bajadas, puertas cerradas y la leve luz de un pequeño flexo eran sus compañeros en ese momento.
Sonrió.
Se levantó de su butaca y encendió su tocadiscos.
«Total - pensaba mientras tanto -, los ruidos sospechosos sólo son peligrosos en las películas».
Parece que ese extraño goteo le inspiró. Al fin se sobrepuso a los consejos de su inseparable compañera Pereza e hizo el esfuerzo de poner a reproducir ese disco que adquirió tiempo atrás. ¡Ay, Pereza, en todos presente y por nadie querida!...
El sonido fluía a bajo volumen (para no molestar a los sumisos vecinos que duermen a la hora que está bien vista) y alguien gritaba al otro lado del altavoz. Le gustaba.
El goteo dejó de oírse.
«¿Ves? - pensó - Un bicho maligno no se va por las buenas, así que no hay que preocuparse por una soplapollez».
Se relajó (aún más, si cabe) y se puso a ojear sus notas. Se aproximaban las cinco de la mañana, tenía sueño, pero no quería dormir. Le gustaba la noche, pero, por mantener sus preciadas aunque escasas posesiones, tenía que apechugar y adaptarse a las largas jornadas de sol, las cuales combatía con unas discretas gafas oscuras.
Disco rallado.
Por unos segundos volvió el goteo.
«Da igual».
Oscuridad.
Se ven chispas y aparece una pequeña llama. Con la misma cerilla encendió una pipa de madera y un cirio usado, mientras sonaban las campanas del reloj.
Volvió la música a su estado original.
A la luz del fuego y pensando en la cama, reflexionaba sobre su situación: corta edad, siglo vigésimo primero y costumbres chapadas a la antigua. Lo sabía y no le importaba. Andaba por la calle mirando al suelo siempre y notaba las miradas de desprecio hacia su persona. Pero una sonrisa de oreja a oreja iluminaba su rostro, más aún con gente a su alrededor; no por hacer ver lo buena persona que era, que lo era. No. Sonreía porque sabía que era superior a ellos...y ellos no tenían ni idea...
«Ilusos...», se dijo entre suaves carcajadas.
Pero su regocijo no duró mucho. Nunca le duraban mucho sus sensaciones, fueran del tipo que fuesen.
La cara y la cruz de saber un secreto de libre acceso del que muy pocos se dan cuenta de que está ahí: la vida no importa más que una piedra.
Pero sonreía, aun así, cual Buda.
Tras el humo, acertaba a ver su magnífica biblioteca, situada frente a su cama. Leídos todos los libros de la primera a la última letra. Autores a los que odiaba, autores a los que adoraba, autores a los que una vez siguió ciegamente y acabaron produciéndole cierto desengaño,... En fin, toda clase de libros y de géneros literarios, y todos leídos al menos una vez. Y cómics. Le gustaba el dibujo más que la lectura y, en consecuencia, adoraba los cómics. No le hacía ascos a nada. Todo el arte le fascinaba y todas sus manifestaciones practicaba (no en vano mostraba con orgullo en su salón un título de licenciatura en Bellas Artes).
Pero, si había algo que le ocupara más tiempo, era la música. Desde los tres años observaba con fascinación a su bisabuela tocar un piano de cola precioso, en su familia desde hacía generaciones. Murió tras enseñarle todo lo que sabía. Nunca dejó de tocarlo. Se relajaba sintiendo el tacto de las teclas en la yema de sus dedos. Acabó comprándose un pequeño teclado electrónico; no era lo mismo, pero podía conectar los auriculares y no molestar a los demás, ya que siempre tocaba un poco antes de dormir, todos los días.
Le dio la vuelta al vinilo y decidió ponerle un broche de oro a su día de satisfacciones (no se sentía tan libre como ese día desde hacía mucho; se organizó tan bien que incluso logró terminar esa figurilla de barro que tantas semanas llevaba a medias), así que sacó su teclado, se puso sus auriculares y comenzó a tocar a dúo con la música que llenaba la habitación.
Acabó la canción y su sonrisa iluminaba más que la llama del cirio.
Soltó el teclado y volvió a la pipa.
Esta vez echó un vistazo a su escritorio, sobre el que descansaban muchas páginas, tanto escritas como en blanco, con una magnífica y elegante pluma estilográfica.
El pestañeo cada vez se hacía más habitual.
El humo inundaba la habitación.
Se acomodaba tímidamente entre las sábanas.
Calor.
Se movía.
Ojeaba la habitación entera observando con todo el detenimiento que sus ojos cansados le dejaban su modestas obras de arte.
La última imagen que tuvo de esa turbia habitación fue la de un libro con el lomo en blanco. Un libro de su propia cosecha. Y se fue finalmente con Morfeo.
El cirio se mantuvo encendido...cayó y prendió las cortinas.
Dicen que el fuego purifica. Pues su hogar se purificó.
El viejo reloj de madera nunca terminará de dar las siete campanadas.
El incendio estuvo controlado demasiado tarde.
Cenizas.
Ruinas.
En la negra y chamuscada cama, un cuerpo inerte. Se atinaba a ver una sonrisa en la cara. Su imborrable sonrisa. Su expresión parecía estar a caballo entre un "¡Qué desgracia!" y un "¡Qué más da!".
La señorita Hipocresía pasó por allí y se quedó a ver qué sucedía. Nadie llamó nunca a la puerta del primero ce, pero todos hablaban maravillas del desgraciado cadáver... No deja de ser curioso que el vecindario sepa todos los detalles de la vida de un recién fallecido.
Al día siguiente, sus familiares hicieron el reconocimiento de turno y mandaron incinerar el cuerpo. Dulce ironía.
Nunca se tomaron en serio esos comentarios de dejar su cadáver en algo parecido a esas torres del silencio de los mazdeístas.
Pero ya todo terminó.
Ya su amigo Viento no volvería a tratar de arrebatarle sus lunares.
Ya su querida Lluvia no volvería a mojarle su ropa, siempre oscura.
Ya su tocaya la Luna no volvería a iluminarle su tez blanquísima.
Sus ojos se apagaron.
Murió como habría querido: contenta, sonriente, realizada artística e intelectualmente y más sola que la una.
Persianas bajadas, puertas cerradas y la leve luz de un pequeño flexo eran sus compañeros en ese momento.
Sonrió.
Se levantó de su butaca y encendió su tocadiscos.
«Total - pensaba mientras tanto -, los ruidos sospechosos sólo son peligrosos en las películas».
Parece que ese extraño goteo le inspiró. Al fin se sobrepuso a los consejos de su inseparable compañera Pereza e hizo el esfuerzo de poner a reproducir ese disco que adquirió tiempo atrás. ¡Ay, Pereza, en todos presente y por nadie querida!...
El sonido fluía a bajo volumen (para no molestar a los sumisos vecinos que duermen a la hora que está bien vista) y alguien gritaba al otro lado del altavoz. Le gustaba.
El goteo dejó de oírse.
«¿Ves? - pensó - Un bicho maligno no se va por las buenas, así que no hay que preocuparse por una soplapollez».
Se relajó (aún más, si cabe) y se puso a ojear sus notas. Se aproximaban las cinco de la mañana, tenía sueño, pero no quería dormir. Le gustaba la noche, pero, por mantener sus preciadas aunque escasas posesiones, tenía que apechugar y adaptarse a las largas jornadas de sol, las cuales combatía con unas discretas gafas oscuras.
Disco rallado.
Por unos segundos volvió el goteo.
«Da igual».
Oscuridad.
Se ven chispas y aparece una pequeña llama. Con la misma cerilla encendió una pipa de madera y un cirio usado, mientras sonaban las campanas del reloj.
Volvió la música a su estado original.
A la luz del fuego y pensando en la cama, reflexionaba sobre su situación: corta edad, siglo vigésimo primero y costumbres chapadas a la antigua. Lo sabía y no le importaba. Andaba por la calle mirando al suelo siempre y notaba las miradas de desprecio hacia su persona. Pero una sonrisa de oreja a oreja iluminaba su rostro, más aún con gente a su alrededor; no por hacer ver lo buena persona que era, que lo era. No. Sonreía porque sabía que era superior a ellos...y ellos no tenían ni idea...
«Ilusos...», se dijo entre suaves carcajadas.
Pero su regocijo no duró mucho. Nunca le duraban mucho sus sensaciones, fueran del tipo que fuesen.
La cara y la cruz de saber un secreto de libre acceso del que muy pocos se dan cuenta de que está ahí: la vida no importa más que una piedra.
Pero sonreía, aun así, cual Buda.
Tras el humo, acertaba a ver su magnífica biblioteca, situada frente a su cama. Leídos todos los libros de la primera a la última letra. Autores a los que odiaba, autores a los que adoraba, autores a los que una vez siguió ciegamente y acabaron produciéndole cierto desengaño,... En fin, toda clase de libros y de géneros literarios, y todos leídos al menos una vez. Y cómics. Le gustaba el dibujo más que la lectura y, en consecuencia, adoraba los cómics. No le hacía ascos a nada. Todo el arte le fascinaba y todas sus manifestaciones practicaba (no en vano mostraba con orgullo en su salón un título de licenciatura en Bellas Artes).
Pero, si había algo que le ocupara más tiempo, era la música. Desde los tres años observaba con fascinación a su bisabuela tocar un piano de cola precioso, en su familia desde hacía generaciones. Murió tras enseñarle todo lo que sabía. Nunca dejó de tocarlo. Se relajaba sintiendo el tacto de las teclas en la yema de sus dedos. Acabó comprándose un pequeño teclado electrónico; no era lo mismo, pero podía conectar los auriculares y no molestar a los demás, ya que siempre tocaba un poco antes de dormir, todos los días.
Le dio la vuelta al vinilo y decidió ponerle un broche de oro a su día de satisfacciones (no se sentía tan libre como ese día desde hacía mucho; se organizó tan bien que incluso logró terminar esa figurilla de barro que tantas semanas llevaba a medias), así que sacó su teclado, se puso sus auriculares y comenzó a tocar a dúo con la música que llenaba la habitación.
Acabó la canción y su sonrisa iluminaba más que la llama del cirio.
Soltó el teclado y volvió a la pipa.
Esta vez echó un vistazo a su escritorio, sobre el que descansaban muchas páginas, tanto escritas como en blanco, con una magnífica y elegante pluma estilográfica.
El pestañeo cada vez se hacía más habitual.
El humo inundaba la habitación.
Se acomodaba tímidamente entre las sábanas.
Calor.
Se movía.
Ojeaba la habitación entera observando con todo el detenimiento que sus ojos cansados le dejaban su modestas obras de arte.
La última imagen que tuvo de esa turbia habitación fue la de un libro con el lomo en blanco. Un libro de su propia cosecha. Y se fue finalmente con Morfeo.
El cirio se mantuvo encendido...cayó y prendió las cortinas.
Dicen que el fuego purifica. Pues su hogar se purificó.
El viejo reloj de madera nunca terminará de dar las siete campanadas.
El incendio estuvo controlado demasiado tarde.
Cenizas.
Ruinas.
En la negra y chamuscada cama, un cuerpo inerte. Se atinaba a ver una sonrisa en la cara. Su imborrable sonrisa. Su expresión parecía estar a caballo entre un "¡Qué desgracia!" y un "¡Qué más da!".
La señorita Hipocresía pasó por allí y se quedó a ver qué sucedía. Nadie llamó nunca a la puerta del primero ce, pero todos hablaban maravillas del desgraciado cadáver... No deja de ser curioso que el vecindario sepa todos los detalles de la vida de un recién fallecido.
Al día siguiente, sus familiares hicieron el reconocimiento de turno y mandaron incinerar el cuerpo. Dulce ironía.
Nunca se tomaron en serio esos comentarios de dejar su cadáver en algo parecido a esas torres del silencio de los mazdeístas.
Pero ya todo terminó.
Ya su amigo Viento no volvería a tratar de arrebatarle sus lunares.
Ya su querida Lluvia no volvería a mojarle su ropa, siempre oscura.
Ya su tocaya la Luna no volvería a iluminarle su tez blanquísima.
Sus ojos se apagaron.
Murió como habría querido: contenta, sonriente, realizada artística e intelectualmente y más sola que la una.
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Demiurgo
31 de julio de 2014
Resurgir de las cenizas
¡Es él! ¿Os acordáis del texto del que os hablé una vez? ¡Ha vuelto! En forma de folios manuscritos.
En cuanto pueda lo transcribo para que lo conozcáis.
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Guateque
1 de julio de 2014
Nada
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Cosas y cosos,
Debates,
Demiurgo,
Euterpe,
Guateque,
Hablemos de...,
Nochevieja,
Obituario,
Presentación,
Recomendaciones,
Trazos,
Videoblog
30 de abril de 2014
De sangre y albero VIIII
A Palo Seko - Morir en el ruedo
Vamos a hacer una raza especial,
niños pijos llenos de vanidad.
Serán criados desde su infancia
con la única finalidad.
Bravos y elegantes, buena presencia,
casta y nobleza, todo apariencia.
Igual que se asesina al toro de lidia,
que a sido creado para ser torturado.
Bravos y elgantes,buena presencia,
casta y nobleza,todoapariencia.
Haremos una exquisita selección
de fachas toreros y algun cabrón.
Serán cuidados y alimentados
hasta el día de su ejecución.
Los soltaremosen medio del ruedo
con taparrabos y casco de obrero.
De su vergüeza nos reiremos,
con su muerte disfrutaremos.
Morir en el ruedo...
Grandes banderillas les serán clavadas,
pero bien orgullosos con la bandera de España.
Podrán exhibir su gallardía
molidos a palos con alegría.
Nunca quejarse ni tampoco llorar,
como buen pijo de lidia debe continuar hasta morir en el ruedo...
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De sangre y albero
16 de abril de 2014
Jaicu
Dicen que los haikus son micropoemas japoneses relacionados con las estaciones y que incluyen elementos característicos de las mismas y que se componen de tres versos, sin rima, de cinco, siete y cinco sílabas. Hoy voy a intentar hacer un jaicu, un haiku d'aquí. Estamos en primavera en Sevilla, así que creo que el poema se hace solo:
Y para acompañar esta fusión sevillano-nipona primaveral, qué mejor que unas sevillanas en japonés.
Semana Santa.
Azahar, pasión y fe.
Sevilla y calor.
Y para acompañar esta fusión sevillano-nipona primaveral, qué mejor que unas sevillanas en japonés.
 |
| Cartel de las fiestas de primavera. Sevilla, 2014 |
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Demiurgo
28 de marzo de 2014
Hablemos de... (VIII) "Smoke on the water"
 |
| Riff de la canción |
La canción vio la luz en el año 1972, junto al resto del disco Machine Head, que abría dando buenas vibraciones con ese "Highway Star". Por aquella época, la formación era prácticamente la misma que ahora: Ian Gillan a la voz, Roger Glover al bajo, Ian Paice a la batería (el único miembro estable de la banda desde sus inicios hasta hoy día), Ritchie Blackmore a la guitarra (ahora es Steve Morse) y John Lord (ahora es Don Airey) al teclado. Unos meses antes se encontraban en Montreux (Suiza) para la grabación de lo que sería su nuevo álbum, una situación inevitable para el nacimiento de la canción que nos ocupa.
Y es que este adorado tema, infinitamente retransmitido, reproducido, escuchado, cantado, tocado, versionado y todos los participios que quepan no cuenta ni más ni menos que una mera anécdota. Una anécdota interesante y digna de recordar, sí, pero nada más:
We all came out to Montereax,
on the Lake Geneva shoreline,
to make records with a mobile.
We didn't have much time,
but Frank Zappa and the Mothers
were at the best place around,
but some stupid with a flare gun
burned the place to the ground.
Smoke on the water and fire in the sky.
They burned down the gambling house,
it died with an awful sound.
Funky Claude was running in and out,
pulling kids out the ground.
When it all was over,
we had to find another place,
but Swiss time was running out,
it seemed that we would lose the race.
Smoke on the water and fire in the sky.
We ended up at the Grand Hotel,
it was empty, cold and bare,
but with the Rolling truck Stones thing just outside,
making our music there.
With a few red lights, a few old beds,
we made a place to sweat.
No matter what we get out of this,
I know we'll never forget.
En traducción libre (y rápida) al castellano:
Llegamos a Montreux,Ya véis: fuimos a grabar a un sitio en el que había un festival, un carajote se lo cargó todo y tuvimos que grabar de mala manera de prestados...vaya guapo. Eso podría haber quedado dicho así contado rápido en cualquier conversación, pero los Deep Purple decidieron hacer un temita para añadir al disco; una canción más, sin más pretensiones que compartir sus vivencias; una canción que se ha convertido en todo un símbolo. Uno de tantos temazos que no nacieron como tales, sino todo lo contrario. Y es que cuando algo se hace a gusto sale de arte.
a orillas del lago Ginebra,
para grabar con una unidad móvil.
No teníamos mucho tiempo.
Frank Zappa and the Mothers estaban en el mejor sitio,
pero un estúpido con una bengala
quemó el sitio entero.
Humo en el agua y fuego en el cielo.
Quemaron todo el casino,
murió con un sonido genial.
Funky Claude salía y entraba corriendo,
llevando a los niños afuera.
Cuando todo acabó,
tuvimos que encontrar otro sitio,
pero el tiempo en Suiza se acababa,
parecía que perderíamos la carrera.
Humo en el agua y fuego en el cielo.
Acabamos en el Grand Hotel,
estaba vacío, frío y sin nada,
pero con el camión de los Rolling Stones fuera,
hicimos nuestra música allí.
Con unas luces rojas y unas camas viejas
hicimos un pequeño hogar.
No importa lo que salga de todo esto,
sé que nunca lo olvidaremos.
Para acabar este escueto análisis, me gustaría destacar dos pequeños detalles de la canción.
El primero es el final de la letra, la última frase (sin contar el último estribillo), ese "I know we'll never forget", "Sé que nunca lo olvidaremos". Un final simple, pero no por eso deja de ser genial. Tras contar esta rocambolesca anécdota, ¿qué añadir? ¿Acaso no es ya lo suficientemente llamativa como para contar más cosas? Por supuesto, así que ahí queda eso: "¡Qué bien lo pasemos!" (como diría mi querido NtmeC). Sencillo y directo.
El otro detalle es lo que más me gusta de la canción: esa persona que ha pasado a la historia como "el estúpido de la bengala". Muchos personajes aparecen retratados en ciertas canciones de muchos grupos. Desde la afición en general hasta alguien con nombre y apellidos, pasando por "el enemigo". Pero todos tienen en común una característica: el fan es el bueno y el no fan es el malo. En este caso, el estúpido de la bengala es el malo, pero era un fan que había pagado su entrada para el festival y estaba disfrutando del bueno de Zappa. Un error hizo que se jodiera todo el espectáculo, pero con la confusión el culpable pasa desapercibido. Sin embargo, en esta ocasión fue algo diferente: sin dejar de salir del anonimato, el estúpido de la bengala se llevó su castigo. Aunque ser recordado junto a uno de los grandes temas de la historia del rock no sé hasta qué punto puede ser considerado castigo, por mucho que se refieran a ti como "estúpido".
En fin, después de todo esto, ya sólo nos queda disfrutar de esta delicia:
Un saludo, estúpido de la bengala, estés donde estés.
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Hablemos de...
6 de marzo de 2014
20 de febrero de 2014
Festival de canes
Estamos en carnaval, así que recupero el nombre de aquella chirigota de Cádiz que en 2001 pasó sin pena ni gloria por el concurso del teatro Falla para informar a los sevillanos de que este domingo tienen una cita con los chuchos en el parque del Alamillo.
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Recomendaciones
17 de febrero de 2014
¡Anda!
Iba caminando por el arcén -no le quedaba otra-, cuando notó que el enésimo coche se le acercaba. Entornó los ojos para ver mejor con la luz del Lorenzo en contra y, efecivamente, un auto azul oscuro andaba cerca a su espalda. «Otra vez a apartarme», lamentó. «Todos los días lo mismo: el único camino que puedo coger es el que me lleva por donde van los coches que pasan de los intereses de los que preferimos caminar. ¿Por qué tendré que apartarme siempre?». Esa pregunta hizo que algo en su actitud cambiara. Esta vez no iba a dejar que un factor externo le llevara a hacer lo que no tenía por qué hacer.
Continuó con paso firme y la cabeza alta, ignoró el claxon y notó cómo aminoraba el motor. De nuevo el claxon. De nuevo indiferencia. El camino continuó entre sudores, sonidos de desesperación automovilística, insultos varios (a cual más original, todo hay que decirlo) y una amplia sonrisa en la cara de nuestro protagonista. Soportó los golpes (hubo intentos de atropello) y la presión de los ya cuatro conductores que avanzaban a un paso demasiado lento como para llegar a tiempo a hacer lo que fuera que tuvieran que hacer.
Y llegó así a su destino, con constancia y determinación un solo hombre sometió la voluntad opresora de varios, a pesar de las posibilidades de perder incluso la vida. Con la sonrisa cada vez más amplia, tomó su desvío con una alta autoestima.
Cuando los coches al fin pudieron adelantar al viandante, aprovecharon el charco que siempre se formaba en ese punto para empaparle.
Continuó con paso firme y la cabeza alta, ignoró el claxon y notó cómo aminoraba el motor. De nuevo el claxon. De nuevo indiferencia. El camino continuó entre sudores, sonidos de desesperación automovilística, insultos varios (a cual más original, todo hay que decirlo) y una amplia sonrisa en la cara de nuestro protagonista. Soportó los golpes (hubo intentos de atropello) y la presión de los ya cuatro conductores que avanzaban a un paso demasiado lento como para llegar a tiempo a hacer lo que fuera que tuvieran que hacer.
Y llegó así a su destino, con constancia y determinación un solo hombre sometió la voluntad opresora de varios, a pesar de las posibilidades de perder incluso la vida. Con la sonrisa cada vez más amplia, tomó su desvío con una alta autoestima.
Cuando los coches al fin pudieron adelantar al viandante, aprovecharon el charco que siempre se formaba en ese punto para empaparle.
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Demiurgo
7 de febrero de 2014
diVersión V
Arrepentidos,
y con motivo, así estáis,
llorando junto a mí...
Martirizados
por un pecado que yo sé
que cometisteis bien.
Arrepentidos,
y con motivo, aún estáis
llorando junto a mí.
Pedidle a Dios que os cure
esa hemorragia en el cojón
que os hice con amor.
No seáis cabrones,
no volváis a decirme eso otra vez.
No seáis mamones,
no hagáis que os diga:
“¡Arrepentíos!”.
Os he humillado, y mucho,
sodomizado, y aún no sé
si en paz estamos...
Ahora es tarde
para llorar y arrodillarse
pidiéndome perdón.
No seáis cabrones,
como sigáis así, vais a sufrir.
No seáis mamones,
os había advertido:
“¡Arrepentíos!”.
No seáis cabrones,
no volváis a decirme eso otra vez.
No seáis mamones,
no hagáis que os diga:
“¡Arrepentíos!”.
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diVersión
3 de febrero de 2014
Nada nuevo bajo el sol
Si Patxi Andión volviera a cantar una carta a su padre (como la que hizo en 1983) en estos días, tendría poco que añadir y que cambiar (poco más que ciertos detalles familiares que cambian intevitablemente con el tiempo).
Hay referencias de, como se suele decir, "rabiosa" actualidad: "Padre, he oído (...) que lo del aborto va para largo (...) y que el PSOE dice que alguien ha dicho que dicen que esta vez será la vencida, que repartirán poder y nadie sabe si van a poder", "Por lo demás, por aquí, con lo de siempre, dando vueltas y más vueltas al salario la gente", "los héroes están muertos y, aunque han dicho que mañana lloverá, haría falta para despertar el diluvio universal".
Pero, como lamenta al final de la carta, "supongo que entenderás, tú, que supiste siempre desandar distancias, cómo me siento al tenerte que contar en esta carta cosas de tan poca importancia", a saber, "se casa Nosequién, ya divorciado", "Ayer ganó el Barcelona y la Real se retrasa, el Real que sigue a cuestas con eso que pregonan por las trastiendas de que si los árbitros siguen en venta", "hogaño llovió poco y la caza anda escasa...como casi todo", o la frase que abre y cierra la carta "Padre, he oído que mañana lloverá".
Su carta hablaría de lluvia, de fútbol, de rumores, de la familia y los amigos, defunciones y alumbramientos diversos, de que el Barcelona sigue ganando a menudo, la Real Sociedad a trancas y barrancas y el Real Madrid acusado de comprar partidos,...quizá repitiendo la información, quizá cambiándola. Pero lo del aborto aún va para largo, el PSOE (entre otros) sigue prometiendo cosas para futuros hipotéticos, los que siempre han tenido un salario limitado no han aumentado ese límite y, especialmente, la lluvia de mañana sería igualmente insuficiente para despertar.
Así que, hasta nuevo aviso: señor Andión, usted y yo no nos conocemos por razones obvias, pero quería decirle que he visto en internet que mañana lloverá. Por lo demás, con lo de siempre. Treinta años después, con lo de siempre.
Y es que es más cómodo que todo se mantenga tal cual, para bien y para mal. Si todo cambiase, los que ahora viven bien se arriesgan a vivir mal (cosa nada agradable para sus acomodadas posaderas) y los que ahora viven mal se arriesgan a vivir bien (y todos sabemos lo mal que vive uno sin tener de qué quejarse, con lo bien que viene para aliviar tensiones).
Hay referencias de, como se suele decir, "rabiosa" actualidad: "Padre, he oído (...) que lo del aborto va para largo (...) y que el PSOE dice que alguien ha dicho que dicen que esta vez será la vencida, que repartirán poder y nadie sabe si van a poder", "Por lo demás, por aquí, con lo de siempre, dando vueltas y más vueltas al salario la gente", "los héroes están muertos y, aunque han dicho que mañana lloverá, haría falta para despertar el diluvio universal".
Pero, como lamenta al final de la carta, "supongo que entenderás, tú, que supiste siempre desandar distancias, cómo me siento al tenerte que contar en esta carta cosas de tan poca importancia", a saber, "se casa Nosequién, ya divorciado", "Ayer ganó el Barcelona y la Real se retrasa, el Real que sigue a cuestas con eso que pregonan por las trastiendas de que si los árbitros siguen en venta", "hogaño llovió poco y la caza anda escasa...como casi todo", o la frase que abre y cierra la carta "Padre, he oído que mañana lloverá".
Su carta hablaría de lluvia, de fútbol, de rumores, de la familia y los amigos, defunciones y alumbramientos diversos, de que el Barcelona sigue ganando a menudo, la Real Sociedad a trancas y barrancas y el Real Madrid acusado de comprar partidos,...quizá repitiendo la información, quizá cambiándola. Pero lo del aborto aún va para largo, el PSOE (entre otros) sigue prometiendo cosas para futuros hipotéticos, los que siempre han tenido un salario limitado no han aumentado ese límite y, especialmente, la lluvia de mañana sería igualmente insuficiente para despertar.
Así que, hasta nuevo aviso: señor Andión, usted y yo no nos conocemos por razones obvias, pero quería decirle que he visto en internet que mañana lloverá. Por lo demás, con lo de siempre. Treinta años después, con lo de siempre.
Y es que es más cómodo que todo se mantenga tal cual, para bien y para mal. Si todo cambiase, los que ahora viven bien se arriesgan a vivir mal (cosa nada agradable para sus acomodadas posaderas) y los que ahora viven mal se arriesgan a vivir bien (y todos sabemos lo mal que vive uno sin tener de qué quejarse, con lo bien que viene para aliviar tensiones).
 |
| "Padre, he oído que mañana lloverá y que, quizá, por la tarde escampe" |
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Demiurgo
23 de enero de 2014
Entre las sábanas
En breve comenzaré (al fin) mi colaboración en el blog de Gretka, Sábanas de terciopelo, un blog dedicado a asuntos de alcoba y derivados (dicho mal y pronto). Dada mi vasta experiencia en el universo de los mayores de edad pelín guarretes, este momento iba a llegar antes o después.
La primera entrada está pendiente de publicación, así que tendréis que esperar para disfrutar de mi excelsa prosa aplicada al sexo. Dáos una vuelta por allí en lo que sale.
La primera entrada está pendiente de publicación, así que tendréis que esperar para disfrutar de mi excelsa prosa aplicada al sexo. Dáos una vuelta por allí en lo que sale.
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Recomendaciones
14 de enero de 2014
Breve reflexión sobre la guerra
Estados Unidos ganó las dos guerras mundiales y se jactaba del honor que era participar en la batalla, defender la patria, hacerse un hombre; promocionaba la guerra como algo bueno y necesario, como una forma efectiva de llevar su punto de vista ("el correcto") a países "incivilizados". La guerra como garante de la libertad en el mundo. Después perdieron en Vietnam y comenzaron las reflexiones antibelicistas y el no a la guerra, como queda bien registrado en su cine (el cine estadounidense, el libro de texto por excelencia de la historia oficial del país). De repente, el mensaje era que la guerra saca lo peor del ser humano y que no se puede encontrar nada bueno en ella, que el triunfo no merece la pena, si el precio es perder tantas vidas y destrozar muchas más. No obstante, estos mensajes podrían desembocar en la desacreditación del ejército, por no hablar de lo contradictorio que era para las tropas formarse para la guerra mientras la postura oficial era recalcar lo negativo de los conflictos armados. Así las cosas, la solución fue simple: decidieron que el resto de guerras se harían de tapadillo y siempre con la excusa de que la hacían por la paz. Como Estados Unidos y su capitalismo se erigió como el modelo de vida dominante en esta parte del mundo, pronto Occidente aceptó esa forma de ver las cosas: los países necesitan un ejército, por si acaso necesitan defenderse...pero si está claro que no hace falta defensa, su papel será el de llevar la paz allí donde no la haya (a ojos occidentales, claro). Hacer la guerra para conseguir la paz...quiera decir lo que quiera decir ese palabro.
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Cosas y cosos
8 de enero de 2014
De sangre y albero VIII
La fiesta nacional
acaba de empezar,
el torero español
entrando a matar.
Delante un toro en el sol,
lleno de sangre y sudor,
la aficion apaludió:
"¡OLÉ!"
Cuánta sangre derramada,
cuánta se derramará
en este campo de batalla,
este ruido infernal.
Pagar por ver destrozar
la vida de otro animal.
Sufrimiento sin piedad.
Mira sus lágrimas.
Si el arte es torturar
y cultura nacional,
al torero español
a descabellar.
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De sangre y albero
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