Festival de canes

Estamos en carnaval, así que recupero el nombre de aquella chirigota de Cádiz que en 2001 pasó sin pena ni gloria por el concurso del teatro Falla para informar a los sevillanos de que este domingo tienen una cita con los chuchos en el parque del Alamillo.

¡Anda!

Iba caminando por el arcén -no le quedaba otra-, cuando notó que el enésimo coche se le acercaba. Entornó los ojos para ver mejor con la luz del Lorenzo en contra y, efecivamente, un auto azul oscuro andaba cerca a su espalda. «Otra vez a apartarme», lamentó. «Todos los días lo mismo: el único camino que puedo coger es el que me lleva por donde van los coches que pasan de los intereses de los que preferimos caminar. ¿Por qué tendré que apartarme siempre?». Esa pregunta hizo que algo en su actitud cambiara. Esta vez no iba a dejar que un factor externo le llevara a hacer lo que no tenía por qué hacer.

Continuó con paso firme y la cabeza alta, ignoró el claxon y notó cómo aminoraba el motor. De nuevo el claxon. De nuevo indiferencia. El camino continuó entre sudores, sonidos de desesperación automovilística, insultos varios (a cual más original, todo hay que decirlo) y una amplia sonrisa en la cara de nuestro protagonista. Soportó los golpes (hubo intentos de atropello) y la presión de los ya cuatro conductores que avanzaban a un paso demasiado lento como para llegar a tiempo a hacer lo que fuera que tuvieran que hacer.

Y llegó así a su destino, con constancia y determinación un solo hombre sometió la voluntad opresora de varios, a pesar de las posibilidades de perder incluso la vida. Con la sonrisa cada vez más amplia, tomó su desvío con una alta autoestima.

Cuando los coches al fin pudieron adelantar al viandante, aprovecharon el charco que siempre se formaba en ese punto para empaparle.

diVersión V

Arrepentidos,
y con motivo, así estáis,
llorando junto a mí...

Martirizados
por un pecado que yo sé
que cometisteis bien.
Arrepentidos,
y con motivo, aún estáis
llorando junto a mí.

Pedidle a Dios que os cure
esa hemorragia en el cojón
que os hice con amor.

No seáis cabrones,
no volváis a decirme eso otra vez.
No seáis mamones,
no hagáis que os diga:
“¡Arrepentíos!”.

Os he humillado, y mucho,
sodomizado, y aún no sé
si en paz estamos...
Ahora es tarde
para llorar y arrodillarse
pidiéndome perdón.

No seáis cabrones,
como sigáis así, vais a sufrir.
No seáis mamones,
os había advertido:
“¡Arrepentíos!”.

No seáis cabrones,
no volváis a decirme eso otra vez.
No seáis mamones,
no hagáis que os diga:
“¡Arrepentíos!”.

Nada nuevo bajo el sol

Si Patxi Andión volviera a cantar una carta a su padre (como la que hizo en 1983) en estos días, tendría poco que añadir y que cambiar (poco más que ciertos detalles familiares que cambian intevitablemente con el tiempo).

Hay referencias de, como se suele decir, "rabiosa" actualidad: "Padre, he oído (...) que lo del aborto va para largo (...) y que el PSOE dice que alguien ha dicho que dicen que esta vez será la vencida, que repartirán poder y nadie sabe si van a poder", "Por lo demás, por aquí, con lo de siempre, dando vueltas y más vueltas al salario la gente", "los héroes están muertos y, aunque han dicho que mañana lloverá, haría falta para despertar el diluvio universal".

Pero, como lamenta al final de la carta, "supongo que entenderás, tú, que supiste siempre desandar distancias, cómo me siento al tenerte que contar en esta carta cosas de tan poca importancia", a saber, "se casa Nosequién, ya divorciado", "Ayer ganó el Barcelona y la Real se retrasa, el Real que sigue a cuestas con eso que pregonan por las trastiendas de que si los árbitros siguen en venta", "hogaño llovió poco y la caza anda escasa...como casi todo", o la frase que abre y cierra la carta "Padre, he oído que mañana lloverá".

Su carta hablaría de lluvia, de fútbol, de rumores, de la familia y los amigos, defunciones y alumbramientos diversos, de que el Barcelona sigue ganando a menudo, la Real Sociedad a trancas y barrancas y el Real Madrid acusado de comprar partidos,...quizá repitiendo la información, quizá cambiándola. Pero lo del aborto aún va para largo, el PSOE (entre otros) sigue prometiendo cosas para futuros hipotéticos, los que siempre han tenido un salario limitado no han aumentado ese límite y, especialmente, la lluvia de mañana sería igualmente insuficiente para despertar.

Así que, hasta nuevo aviso: señor Andión, usted y yo no nos conocemos por razones obvias, pero quería decirle que he visto en internet que mañana lloverá. Por lo demás, con lo de siempre. Treinta años después, con lo de siempre.

Y es que es más cómodo que todo se mantenga tal cual, para bien y para mal. Si todo cambiase, los que ahora viven bien se arriesgan a vivir mal (cosa nada agradable para sus acomodadas posaderas) y los que ahora viven mal se arriesgan a vivir bien (y todos sabemos lo mal que vive uno sin tener de qué quejarse, con lo bien que viene para aliviar tensiones).

"Padre, he oído que mañana lloverá y que, quizá, por la tarde escampe"